Dearest brothers and sisters, en la noche de hoy tengo varias noticias que exponeros sobre este blog y la historia que publico en él.
En primer lugar, y como ya comuniqué anoche, mi colega Adol ha escrito y colgado un relato/fanfic de FFR en su blog que podéis leer aquí:
http://lavenganzadesalome.blogspot.com/2012/03/fight-for-rock.html Quien quiera, que se pase y lo lea. En mi opinión, está muy bien conseguido y para mí es muy especial porque es el primer fanfic de FFR que hace un seguidor. De nuevo, ¡muchas gracias, bro!
Por otro lado, y como ya he comunicado hace unas horas en tuenti, éste va a ser el último capítulo de FFR que voy a subir en este blog. He estado revisando la historia y las notas que tomé cuando empecé a escribirla y lo cierto es que, no sólo me he desviado de forma desorbitada del guion inicial, sino que la historia me está quedando como una auténtica chapuza. Necesito reescribirla de principio a fin para no desmoralizarme más de lo que ya estoy y eso implica muchos cambios, como supresión de personajes o al menos quitarles gran parte de su protagonismo no merecido (Rob, Anna, Diana, Hans, Armand, etc), centrarme más en los personajes protagónicos (Victoria, Leonard, Tom, etc) y describir de una forma más realista y detallada al resto. Puede que incluso cambie de narrador (de protagonista a omnisciente, porque sería más coherente) y que me centre más en la estética e historia del rock (que era la verdadera esencia de la historia). Además, quiero modificar varias escenas que no me convencen tal y como están descritas (como la drogadicción de Leo) y voy a introducir más escenas en inglés.
Todavía no sé si voy a borrar este blog o dejarlo abierto para que la gente que quiera pueda seguir leyendo la historia, pero de cualquier forma la historia aquí publicada no va a ser ni de lejos la versión definitiva, porque ya os digo que voy a hacer muchas modificaciones. Cuando acabe de escribirla y modificarla, si veo que es lo suficientemente buena trataré de publicarla en alguna editorial y si no, la volveré a subir a blogger.
Como podéis ver, modificar y acabar la historia me va a llevar su tiempo, pero lo cierto es que siento la necesidad espiritual y literaria de hacer este cambio. Espero que podáis comprender mis motivos y que podáis perdonarme por ser tan desastre XDDD. En cuanto tenga claro claro qué voy a hacer con este blog y con la historia en sí, os iré informando. Lo que sí es seguro es que seguiré subiendo relatos independientes de la historia (no sé aún en cuál de los blogs). Creo que no me queda nada más por decir excepto que espero que disfrutéis de este último capítulo y que no me odiéis por esta decisión. Os doy las gracias a todos aquellos que habéis estado conmigo y me habéis apoyado desde el principio, y a todos aquellos que os habéis ido uniendo a este universo roquero paralelo sobre la marcha. ¡Un besito, mis amores!
Att. Athenea Escritora.
Victoria
Cada fibra de mi ser se había congelado, convirtiendo mi cuerpo en una vulgar estatua de hielo que presidía el centro de aquella estancia de deslumbrante luz fluorescente. Tras unos segundos de absoluta perplejidad, por fin fui consciente de que Johnny y Angela se habían marchado, dejándome literalmente sola ante el peligro.
Notaba sobre mi cuerpo su ardiente mirada esmeralda, mas no me atreví a alzar la mía hacia su rostro. La sangre de mis venas palpitaba con fuerza contra mi piel, produciendo en mi interior un efecto martilleante de lo más mareante. Cerré los ojos un instante, tratando en vano de ordenar los caóticos pensamientos de mi mente. El pelirrojo estaba vivo… Lo cual no dejaba de ser desconcertante. Me había preparado para llorarlo; me había preparado para vengarlo… Pero no había pensado en cuál sería la reacción coherente que debía experimentar si salía con vida de aquello.
— Good morning, Victoria — me saludó educadamente al cabo de unos minutos. No había en su voz ni rastro de la arrogancia que siempre lo había caracterizado. ¿Acaso el disparo había conseguido cambiarlo y convertirlo en una persona más humilde y responsable? ¿O es que detrás de sus nuevos modales se escondía un oscuro y maquinado propósito?
— Hi — repliqué, a sabiendas de que aquella respuesta era patética e insuficiente. Después, permanecí en silencio durante unos segundos, rebuscando en el fondo de mi mente algo apropiado que decir, mas no lo encontré. Era como si mi conocimiento sobre la lengua de Shakespeare se hubiese esfumado súbitamente sin dejar ni rastro.
— I thought you had already come back to Spain — dijo él al cabo de un rato, seguramente tan ansioso como yo por llenar aquel incómodo silencio como fuera.
— No, no. Not yet — me apresuré a responder, y nunca antes había sentido mi acento español tan marcado en una conversación en inglés.
— I see. Well… I don’t know what else to say.
Sin duda, aquella era una invitación implícita para que hiciera mi aportación estelar a la conversación, pero él no contaba con que en aquellos momentos mi mente estaba totalmente en blanco. Quería decirle muchas cosas, pero mi cerebro era un hervidero de información desordenada y sin sentido y eso no ayudaba precisamente a hilvanar frases coherentes en una lengua extranjera.
— Estás vivo… — conseguí decir finalmente en español, lo cual lo dejó todavía más perplejo — Dios santo… ¡Estás vivo!
— Excuse me, what did you say?
— ¡Estás vivo! — repetí histérica, sin importarme lo más mínimo que la persona que tenía frente a mí no entendiera en absoluto mi idioma.
— Honey, I didn’t understand shit — contestó él, entre divertido y perplejo.
— Of course you didn’t. You Americans don’t even know how to speak your own language correctly.
El pelirrojo me lanzó una mirada fulminante para después esbozar una sonrisa divertida. Al parecer estaba tan sorprendido como yo de que hubiera recuperado la capacidad de articular palabras.
— What did you say before?
— You’re alive… I thought you were gonna die… I thought…
— You’re not gonna get rid of me so easily, Victoria — me interrumpió en tono jocoso, como si quisiera restarle importancia al hecho de que habían estado a punto de matarlo. “Matarlo”. Sí, alguien había querido acabar con su vida.
— I don’t want to get rid of you, Leo — repliqué con firmeza —. But of course, there are some things you must change if you still want me to be your friend.
El pelirrojo pareció comprender a la primera a qué me estaba refiriendo y asintió gravemente con la cabeza sin apartar su mirada de mi rostro. Sin ser todavía del todo dueña de mis músculos, eché a andar en su dirección para hacer aquello con lo que llevaba soñando todo el día: estrecharlo con fuerza entre mis brazos. Leonard no opuso resistencia alguna, aunque sí soltó un leve quejido muy poco masculino cuando en mi efusividad lo abracé con más fuerza de la necesaria.
— You don’t know how I’ve missed you, Victoria — susurró contra mi pelo, mientras acariciaba dulcemente mi espalda con sus manos.
— Believe me, I know it.
Iuta
Me había saltado dos semáforos en rojo y casi había arrollado a una ancianita que pasaba por la calle con el carro de la compra lleno hasta los topes, pero a pesar de mis esfuerzos desesperados por mantener mi intachable reputación de camarera puntual, mi carrera a contrarreloj sólo había servido para dejarme sin oxígeno en los pulmones y el pelo hecho un completo desastre.
— Marty, siento mucho llegar tarde — solté nada más cruzar la puerta del bar, para después dejarme caer pesadamente sobre uno de los sillones de la entrada.
El interpelado compuso una mueca de desaprobación al verme en aquel estado de nervios y extenuación, pero no hizo ningún comentario sobre mi retraso.
— Hay alguien en la barra que lleva preguntando por ti todo el día — al decir aquello, la mueca de desagrado en su rostro se acentuó —. Deberías ir a ver qué quiere.
La imagen de Armand se me vino de forma instantánea a la memoria. ¿Quién si no iba a venir a verme al bar? Después de la muerte de Emma… Tragué saliva con fuerza. No era el momento ni el lugar para pensar en esa persona. No con el bar lleno de moteros y roqueros borrachos y sin saber qué reacción podía desencadenar en mí aquel doloroso recuerdo.
Me dirigí a la barra con paso decidido y, efectivamente, de espaldas a mí se encontraba el remilgado del franchute, vestido con un elegante traje gris y con su inseparable maletín de cuero reposando a sus pies.
— Buenas tardes, Armand — lo saludé con cautela —. ¿Me buscabas?
El francés se giró en mi dirección esbozando una dulce sonrisa. Se me rompió el corazón al posar la vista sobre su labio partido y su nariz rota, cubierta ahora por una gruesa venda blanca, que, a pesar de ser muy poco estética, no afeaba en modo alguno su afable rostro. El causante de aquellas cicatrices era el amigo de Hans, el mismo que con ayuda de mi hermano había huido a su España natal para no tener problemas con la justicia. Y aún así, aquel adorable caballero francés no sólo me trataba con una exquisita deferencia sino que además se esforzaba por ser mi amigo.
— La verdad es que sí. Iba a salir esta tarde con Rob, pero los planes del rubio no terminaban de convencerme así que, como tengo la tarde libre, me preguntaba si te molestaría que te hiciera un poco de compañía.
Aquella proposición tan surrealista como caballerosa me pilló totalmente desprevenida. ¿Ese franchute insensato estaba tratando de ligar conmigo o sólo quería ser amable? Quizá tenía pocos amigos en la ciudad y se sentía solo. O quizá sencillamente quería fastidiar a mi hermano pasando un rato agradable conmigo delante de todos los moteros del barrio.
Noté posadas sobre mi rostro un tumulto de miradas fulminantes que observaban con abierto desprecio mi conversación con Armand. No resultaba un impedimento el hecho de que la atronadora Master of Puppets inundara la estancia haciendo que fuera prácticamente imposible entender lo que decíamos. Nadie perdía ripio de nuestro inocente coloquio.
— Creo que deberías marcharte a casa, Armand. Estoy trabajando y no sé si…
— Oh, ya veo — replicó molesto, devolviéndoles la mirada a los clientes alcahuetes del local con una de su propia cosecha.
— Armand, por favor, entiende que…
— Oh, non, chérie. Je comprends tout.
Tras decir esto, cogió su maletín y su chaqueta y se marchó del local sin tan siquiera mascullar un triste “au revoir”.
Tom
— Mi madre ha dicho que no me deja ir al concierto — anuncié con hastío, lanzando con rabia la desgastada chaqueta de cuero sobre el sofá. Los ojos de Leo se encontraron con los míos destilando una malicia conspiratoria que ya le había visto en muchas otras ocasiones. Iríamos a ese concierto, aunque para ello tuviéramos que encerrar y amordazar a mi madre en la alacena de la cocina.
— Tu madre ya podría dejar de tocar los cojones, tío — replicó, al tiempo que sacaba dos botellines de cerveza de la nevera —. Para una vez que conseguimos entradas a buen precio nos quiere joder el concierto. Deberías irte de casa de esa bruja de una puta vez.
Después de haberlos abierto, me tendió uno de los botellines sin borrar de su rostro aquella expresión de determinación. En casa de Leo nunca había alimentos frescos, si obviábamos los congelados del Wall-Mart, ni siquiera una triste botella de leche, pero nunca faltaba la cerveza. Ésa, entre otras, era una de las ventajas de vivir solo, pero… ¿realmente tendría los cojones de mudarme con el pelirrojo y abandonar a mi madre a su suerte?
— ¿Y dónde se supone que voy a vivir si me largo de casa, merluzo?
Leonard puso los ojos en blanco señalando con un gesto de su mano el cochambroso piso de soltero donde vivía, o para ser más exactos, sobrevivía.
— Oh, venga ya, Tommy, no me pongas esa cara de ajo seco. Ya sé que este piso no es precisamente el palacio de Buckingham, pero tiene su encanto. Además, vivirías con tu querido amigo Leonard, que te conseguiría descuentos para los conciertos y…
— Tú lo que quieres es que te pague la mitad del alquiler, buitre — lo interrumpí con una sonrisa divertida, pero siendo plenamente consciente de la verdad que encerraban mis palabras.
— Bueno, claro. Eso ni lo dudes.
Clavé mi mirada distraídamente sobre la encimera de aquel cuchitril, tratando por un momento de imaginar cómo sería mi vida allí. Nada podría igualar el infierno diario que vivía en casa de mi madre y, sin duda, compartir piso con el pelirrojo me daría la libertad que necesitaba para alcanzar mi ansiada independencia, pero…
— No estoy seguro de que esto sea correcto, Leo — repuse en tono solemne, dejando confundido al pelirrojo durante unos segundos —. Dudo mucho que vayas a ser capaz de reprimir tus instintos sexuales primitivos hacia mi persona si vivimos bajo el mismo techo…
El pelirrojo, haciendo gala de sus dotes de pitcher, me lanzó a la cabeza una de las manzanas pochas que “decoraban” el frutero que le había regalado una vecina como reglado de bienvenida al edificio. Lo cierto es que esa vieja no había vuelto a pisar el apartamento después de ver que la mierda se subía por las paredes…
— ¡Tío, me has dado en un ojo!
— ¡Te jodes! — replicó el muy cabritillo, estallando en sonoras carcajadas.
— Eres un gilipollas.
— Tommy, no me jodas. Soy el mejor amigo que podrías tener.
Después de todo, quizá Leonard no fuera el mejor amigo que uno pudiera tener, pero sí el único que había estado conmigo siempre, en los buenos y, sobre todo, en los malos momentos desde que nos conocimos en el instituto. Y era precisamente ese pensamiento el que me había quitado el sueño en las dos últimas noches, persiguiéndome como una letal ponzoña, envenenándome el alma y la sangre. ¿Le había disparado Diana? ¿El pelirrojo había estado a punto de morir por mi culpa?
— Te noto muy pensativo, hermano. ¿Es que ya no me quieres? — inquirió con una vocecilla en falsete acompañada por un fingido puchero de lo más infantil.
— ¿La policía ha averiguado ya quién te disparó?
Aquella pregunta hizo que su humor sufriera un cambio abrupto y radical.
— No quiero hablar de eso ahora.
Leonard apartó la mirada de mi rostro y la clavó en la ventana de la habitación, como si contemplar a través de ella los artificiales jardines que rodeaban el hospital fuera a dar respuesta a sus problemas.
— ¿Crees que Victoria volverá pronto a España?
Aquella pregunta me pilló totalmente desprevenido y con la guardia baja. ¿Acaso el pelirrojo albergaba todavía esperanzas de que…?
— Según tengo entendido, ha retrasado su vuelta unos días por lo de... — me mordí la lengua antes de pronunciar en voz alta aquello que de sobra los dos conocíamos — Pero estoy seguro de que no tardará mucho en regresar. Allí tiene su vida, la universidad…
— Su vida también está aquí — me interrumpió súbitamente, posando de nuevo su mirada sobre mi rostro. Al parecer, el viejo Leonard había vuelto… Con toda la mala hostia que lo caracterizaba de copiloto.
— No creo que sus padres estén muy de acuerdo con eso…
— Me importa una mierda con qué estén de acuerdo sus padres, Tom.
Reprimí una carcajada ante su salida de tono, a fin de conservar intactos todos los miembros de mi cuerpo… En especial el que se aloja en mi entrepierna. Cuando el pelirrojo se cabreaba, uno hacía bien en temer por su vida.
— Leo, tío, tienes que ser realista. Victoria se irá en unos días y yo seré el único que quedará para cuidar de ti, cambiarte las vendas, hacerte calditos de pollo…
— Colega, ¿tu intención es darme ánimos o hundirme más en la miseria?
— ¿Estás insinuando que no soy capaz de cuidarte como es debido? — inquirí con fingido tono ofendido.
— No, estoy diciendo que te dejes de mariconadas y me ayudes a buscar una solución factible para que Victoria se quede.
De modo que allí estábamos… Los moteros desgreñados del quinto de nuevo en acción: here we go!
Angela
— Si yo fuera tú, Iuta, no me metería en ese jardín. Puede que ese tío parezca muy amable y educado en un primer contacto, pero no debemos olvidar que es amigo de Rob. Eso debería haberte hecho sospechar ya de que ese hombre no es trigo limpio.
Aquella nublada mañana de octubre Iuta había venido a recogerme al hospital y, aprovechando que Johnny y su madre no estaban presentes, me había contado con pelos y señales la verdadera historia que había tenido lugar entre Armand y mis hermanos. De nada servía cabrearse con Hans o tratar de hacerlo cambiar. Estar mal de la cabeza era una característica inherente a la naturaleza de nuestra familia contra la que, por mucho que mi psicóloga se empeñara en afirmar lo contrario, no se podía luchar.
— ¡Él no es en absoluto como Rob, Angela! — exclamó escandalizada — Armand es un hombre educado y culto, con principios y modales.
— Vaya, vaya… Y yo que creía que eras lesbiana.
Aquel comentario encendió sus mejillas, coronándolas con un brillante tono rojizo que parecía venir a confirmar mis sospechas… Pero no, aquello no podía ser posible. A mi hermana le gustaban más las mujeres que a un tonto un lápiz… Claro que, por lo que Hans me había contado, el franchute era un hombre más bien afeminado…
— Por supuesto que lo soy — replicó, visiblemente ofendida —. Aprecio a Armand como persona, nada más.
Fijando de nuevo la vista en la carretera permaneció en silencio durante varios minutos. Después, como si con ello quisiera espantar sus demonios internos, volvió a la carga con su interminable diatriba.
— El problema es que no sé qué es exactamente lo que ese hombre quiere de mí. Nadie se porta tan bien con otra persona si no quiere algo a cambio, ¿verdad? Y menos un francés, con lo remilgados y arrogantes que son…
— Y sobre todo, teniendo en cuenta el asco que nos tienen a los alemanes.
Iuta asintió con la cabeza, mostrándose de acuerdo con mi apreciación.
— Aun así, algo me dice que ese hombre es una buena persona. No me gusta cómo se fue del bar, enfadado y frustrado por mi culpa. Quizá debería ir a verlo a su casa, para tratar de aclarar las cosas y…
— Sí, porque la última vez que fuiste a su casa la cosa acabó muy bien, ¿verdad? — repuse, tiñendo mi voz con una nota de profundo sarcasmo.
Iuta resopló un par de veces de una forma tan poco elegante y femenina que si su franchute la hubiera visto en esos momentos se habría llevado las manos a la cabeza.
— Lo que pasó la primera y última vez que estuve en su casa fue sólo culpa de Hans y el imbécil de su amigo. Armand es todo un caballero.
En esta ocasión fui yo la que resoplé, cansada ya de aquella conversación tan aburrida como surrealista.
— Si tanto te gusta el mariquita del franchute, tíratelo de una vez, pero deja ya de darme la tabarra con el temita.
— ¡Angela!
— No me mires así, Iuta. Estoy más que segura de que si fueras ahora mismo a su casa y lo violaras sobre la encimera de la cocina, el muy cabritillo no opondría resistencia alguna.
Las mejillas de Iuta se habían convertido ahora en dos esferas rojizas a punto de estallar, mientras que los nudillos se le habían vuelto blancos debido a la presión que sus manos estaban ejerciendo sobre el volante del coche. Quizá lo más sensato habría sido zanjar la conversación en ese preciso instante, pero, como ya he mencionado antes, la sensatez es un rasgo que siempre ha brillado por su ausencia en nuestra familia.
— Quizá deberías probarlo. El sexo con un hombre, quiero decir. El franchute es un buen candidato, porque al ser un poco amanerado…
— ¡Angela, por Dios! — gritó escandalizada — ¡Cállate de una vez!
— Pero si yo lo digo por tu bien…
Mi hermana puso los ojos en blanco, pero no volvió a hacer ningún comentario al respecto durante el resto del trayecto. Unos quince minutos después detuvo el coche a unos metros frente a la puerta de nuestra casa, justo al lado del coche de la madre de Johnny. Iuta se quedó mirando el otro vehículo sin comprender y justo cuando estaba a punto de explicarle a quién pertenecía el coche, Johnny y Adele salieron de la casa para recibirnos acompañados por Hans.
— Cielo, perdona por no haber ido a buscarte al hospital, pero John y yo queríamos darte una sorpresa — me anunció la madre de Johnny, estrechándome con fuerza entre sus brazos. Respondí a su abrazo con ganas, sintiendo como cada día que pasaba mi cariño por esa mujer no dejaba de crecer.
— ¿Y yo qué? ¿A mí no me vas a dar ni un besito?
Reprimí una sonrisa idiotizada antes de girarme en su dirección. Sólo habíamos permanecido unas horas separados, pero lo había echado terriblemente de menos. Le eché los brazos al cuello y le estampé un beso en los labios que hizo que mi hermano gruñera por lo bajo, mostrando, como siempre, su tremenda falta de educación.
Úrsula
— ¿Y qué va a pasar con la universidad?
— Puedo estudiar aquí.
— El curso ya está empezado.
— Puedo pedir un cambio de expediente y…
— Tu madre no va a dejar que te vengas a vivir aquí.
— Me la suda lo que quiera mi madre.
En eso había salido a mí. No le gustaba que le llevaran la contraria.
— No puedes quedarte aquí por Leonard, cielo. Es un bala perdida. Un gilipollas, drogadicto e inconsciente que no te merece y al que le cortaré los huevos si vuelve a acercarse a ti.
Victoria se quedó en silencio unos segundos, como sopesando detenidamente mi respuesta y lo que ésta significaba.
— No me quedo aquí sólo por Leonard, y aunque así fuera, no es asunto tuyo ni de mi madre.
Había pronunciado aquellas palabras con una serenidad imperturbable, pero sobre todo, con la firmeza propia de un adulto. “Ya es una adulta”, me recordé. Una adulta que estaba acabando con mi paciencia.
Maldije a Marty en mi fuero interno. Justo en esos momentos, cuando más lo necesitaba para que me ayudara a mantener bajo control mi mal café y a encauzar la situación de la forma más pacífica posible, el muy gilipollas estaba en el bar. Como siempre, los hombres demostrando su sentido de la responsabilidad…
— Si pretendes vivir bajo mi techo, por supuesto que es asunto mío.
Victoria me traspasó con una mirada que destilaba fuego, sapos y culebras. Quizá tocar su sensible vena adolescente con ese tópico tan autoritario no había sido la manera más apropiada de llevarla a mi terreno.
— Victoria, yo… No quiero que ese desgraciado de mierda vuelva a hacerte daño, ¿comprendes? — añadí, dulcificando mi tono de forma considerable.
Mi estrategia pareció dar sus frutos, pues Victoria detuvo la retahíla de palabras malsonantes que habían estado a punto de abandonar su garganta para después clavar la vista en el suelo, visiblemente avergonzada.
— ¿Vas a ayudarme o no? — inquirió con un hilo de voz al cabo de unos minutos, sin levantar la vista del suelo.
Solté un largo suspiro cansado, dando por perdida aquella batalla. La culpa de todo la tenía Marty, él era el diplomático, él debería haber estado allí para ayudarme a convencerla. “Esta noche duerme en el sofá”.
— ¿Y bien? — insistió, la impaciencia reflejada en cada sílaba de su pregunta.
— Por supuesto que voy a ayudarte — repuse finalmente —. ¿Qué otra cosa puedo hacer sino?
